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am 10. Dezember 2007

Die Haare sind grau geworden. Und die Stimme im Falsett nicht mehr ganz so klar und rein, sondern an manchen Stellen auch mal etwas brüchig.Die großen Stadien füllt er auch nicht mehr, die Räume sind kleiner geworden. Aber sonst hat sich nicht viel geändert. Jon Anderson ist immer noch ein großer Sänger. Und ein charismatischer Unterhalter, der sein Publikum immer gut im Griff hat. Er braucht nicht viel dafür: Ein Gitarre, ein Mikro, zwischendurch auch einmal ein Klavier – das war schon alles. Denn Anderson ist alleine auf der Bühne des Frankfurter Hofes – alleine mit den vielen Songs seiner langen, langen Karriere. Hinter ihm flimmert allerdings auch noch eine Videoprojektion mit ausgesucht kitschigen Bilderni. Eine gewisse Nostalgie ist dem Abend also nicht abzusprechen. Und das Publikum – vorwiegend echte Fans, die mit ihrem Start groß (und älter) geworden sind und sein Repertoire in- und auswendig kennen – erwartet auch gar nichts anderes.

Viele Reminiszenzen bestimmen das Programm, viele alte Hits vor allem, insbesondere natürlich aus der großen Zeit von Yes. Und aus der Zusammenarbeit mit Vangelis, die einige großartige Songs hervorgebracht hat. Anderson erzählt gerne davon. Und wenn er darüber plaudert, wie das große „Soon“ für Yes entstand, damals, in den wilden 70ern, gerät er noch einmal richtig ins Schwärmen. Doch in der Hauptsache singt er. Und dabei ist er sich immer treu geblieben: Er klingt heute noch fast genauso wie vor 40 Jahren, als Yes gerade anfing. Gut, die für Anderson typsiche Falsett-Stimme ist ein kleines bisschen gealtert. Aber das verleiht ihr nur noch mehr Charakter.

Auch seine Musik ist sich treu geblieben: Das neue Material fügti sich bruchlos in das Repertoire ein. Er versucht sich auch mal am Reggae oder unterlegt sein Gitarrenspiel mit synthetischen Rhythmen. Aber immer noch singt er gerne von vergangenen Tagen und Zeiten, vom Lieben und Leben überhaupt.Und trotzdem bleibt er dabei ein unverbesserlicher Optimist: „Buddha’s Home“, eines seiner neueren Stücke, ist getränkt vom Glauben an eine bessere Welt, an die Möglichkeit von ewigen Frieden. Wenn sich doch nur alle ein bisschen mehr liebhaben würden.Und ein wenig mehr Jon Anderson hören würden – denn dann hätte keiner mehr Lust auf Krieg und Verderben.

china jasmine da zhang shan

von Matthias

am 9. Dezember 2007

in diverses

ist ein grüner tee aus der chinesischen provinz jiangxi. obwohl ich ja eigentlich kein besonderer fan von grüntee bin — der hier hat es mir durchaus angetan. ein sehr fruchtig-blumiger jasmin tee ist das, eine gelungene kombination aus einer frischen jasmin-note und einem leicht herben, kräftigen grundtee. genau das richtige für trübe novembernachmittage oder adventssonntage. mein händler schreibt zur herkunft dieses tees:

Das Naturschutzgebiet und Wildtierreservat Da Zhang Shan (Großes Barrierengebirge) liegt in der Provinz Jiangxi nahe der Kreisstadt Wuyuan. Hier gibt es Bambus und Kiefernwälder. Etwa 200 kleine Dörfer liegen hier. Das Gebiet wird noch weitgehend traditionell bewirtschaftet und ist von einer Industrialisierung verschont geblieben.

zubereitung: 12g tee auf 1,5 liter wasser bei 85 °C und einer ziehzeit von 1,5 minuten.

laufen. und laufen. oder doch lieber laufen?

von Matthias

am 3. Dezember 2007

in laufen

du läufst.

irgendwann fängst du an, die tage zu zählen: 10, 20, 50, 100 — da ist schon das erste vierteljahr geschafft.

du läufst durch den prasselnden hagel und den leise niederrieselnden schnee. du freust dich über die weiße pracht. das laufen durch verschneite wälder am frühen nachmittag. du holst die stirnlampe hervor und rennst sogar im dunkeln durch den wald und scheuchst dabei das spärliche wild und dessen jäger auf. du lässt dich für verrückt erklären, weil du nach einem langen skitag auch noch die laufschuhe hervorkramst. du stolperst über wurzeln und steine. du rutscht auf eisplatten aus und schlägst dir die hände blutig. du beobachtest, wie der schnee schwindet und auch die letzten schattenlöcher wieder braun und grün werden.

du siehst, wie die sämaschinen über die äcker rumpeln. wie die ersten weizenkeimlinge sprießen. du siehst den mais wachsen. das gras grünen und wieder welk werden. du ziehst immer weniger zum laufen an. du nimmst immer mehr wasser mit. du wirst braun wie ein neger — aber nur an armen und beinen. du zerläufst in der hitze der hundstage. aber du läufst.

du lauschst den tropfen auf dem blätterdach und dem murmeln des bächleins, dass sich durch die wiesen und weiden schlängelt. du lässt dich von den kühen, schafen, ziegen und pferden teilnahmslos anglotzen.

du sieht die mähdrescher und bald auch die rübenvollernter übers land ziehen. du ärgerst dich über die staubfahnen, die von den ausgetrockneten feldern über dich wehen. du freust dich über jedes laue lüftchen. du siehst die wälder gelb und rot werden und entzückst dich an dem sonnenlicht, das durch den bunten herbstwald strahlt. du beobachtest, wie der wein gelesen wird. du siehst die blätter fallen und eine wunderbar rutschige schicht auf den waldwegen bilden. du spürst die herbstwinde wehen. du merkst, wie selbst der rhein austrocknet und die kiesbänke aus den fluten auftauchen. und du siehst immer wieder die schiffe vorbeiziehen — manche überholst du, viele ziehen an dir vorbei.

du lässt dich auch von dem regelmäßigen knirschen deiner eigenen füße auf dem sandweg nicht verrückt machen, sondern findest nach zehn oder zwanzig kilometern einen ganz neuen schwebezustand der wahrnehmung. du goutierst sogar das stundenlange getrappel von mehreren dutzend füßen auf asphalt, dass dich am sonntagmorgen begleitet.

du freust dich über die nebelschwaden am rhein. du merkst auf einmal, dass der herbst schon fast vorüber ist, wenn du die langen laufhosen aus dem schrank kramst. du hörst samstags die motorsägen im wald heulen und die äxte klirrend auf die spaltkeile treffen. du riechst den wunderbaren geruch des frisch geschlagenen holzes.

du läufst morgens, mittags und abends. und manchmal auch mitten in der nacht. du bist bei vollmond unterwegs und in den düsteren tagen des neumonds. du läufst unter klarem himmel und bewunderst immer wieder die weite des sternenhimmels. du siehst, wie sich der mond im teich spiegelt und freust dich, dass außer dir niemand die ruhe der nacht stört. du freust dich auch über einen sanften frühsommerschauer und ärgerst dich schon wieder über den ersten herbsthagel.

du siehst rehe, füchse, eichhörnchen, mäuse und fasane, eichelhäher, raben und krähen. du machst respektvoll einen bogen um die wildschweine. du stolperst über die stadttauben, die dich schon so gut kennen, dass sie dir überhaupt nicht mehr ausweichen. die pferde stieben davon, wenn sie dich schnaufend um die ecke laufen bemerken. die weiderinder lassen sich beim wiederkäuen nicht stören. du rechnest immer noch bei jedem frei laufenden hund mit dem schlimmsten.

du überholst (nordic) walker, spaziergänger und wanderer. du ziehst an radfahrern und inline-skatern vorbei und lässt reiter und kutschen hinter dir. mit den mountainbikern lieferst du dir heiße kämpfe, wer den hügel schneller hinauf kommt — und nicht immer gibst du dich geschlagen. du schlängelst dich durch die fußgängerzone und irrst über die feldwege. du kämpfst dich durch längst verwachsene und vergessene waldwege und suchst immer neue pfade durch dein revier. du entdeckst selbst dort, wo du schon zwanzig jahre unterwegs bist, neue wege. du erinnerst dich an alte pfade aus frühen zeiten. du findest niemand mehr, der mit dir laufen mag. aber du läufst.

du ärgerst dich über die forstarbeiter, die mit ihren riesenmaschinen jeden weg in eine schlammpiste verwandeln und halbe bäume auf deinen laufrouten hinterlassen. und zugleich freust du dich über die herausforderung, diese etappe in der nächsten woche ein wenig flotter und eleganter zu meistern. du springst über baumstämme und kriechst unter ästen hindurch, windest dich auch ohne weg durch den ungepflegten dämmrigen wald. du regst dich über jäger auf, die mit fünfzig sachen auf dem weg zu ihrem hochsitz an dir vorbeibrausen und deine hacken nur um haaresbreite verfehlen.

du wunderst dich über angler, die stundenlang nahezu bewegunslos vor ihrer angel sitzen, in den fluss starren und das ganze sport nennen. du durchbrichst ganz unbewusst und aus versehen zum ersten mal die schallmauer der 100-wochenkilometer. und weil du gerade beim laufen bist, hängst du noch so eine woche hintendran. und noch eine. denn du läufst. täglich.

du fängst irgendwann an, einen trainingsplan zu suchen. und du läufst dann wie ein irrer eine stunde im kreis auf der finnen- und tartanbahn. du keuchst und stöhnst über die verrückte idee, nach einem langen tag in den engen und stickigen hörsälen noch ein intervalltraining machen zu wollen. aber du merkst, wie du immer fitter und schneller wirst. du läufst deinen ersten marathon und kannst dich vor begeisterung kaum noch einkriegen.

du sammelst schuhe. du wirst zum experten für gps-aufzeichnungen und pulsfrequenzen. du fängst sogar an, über deine ernährung nachzudenken. und du liest von wildfremden leuten lange berichte über besonders schöne und spannende läufe.

oder du stehst mitten in der nacht auf, um vor einem langen tag im reisebus wenigstens noch drei kilometer abzuspulen und bist trotzdem als erster beim frühstück. du nervst deine freunde, weil du immer am überlegen bist, wo und wie du am besten laufen gehst — selbst im urlaub. du lässt auch deine gedanken laufen, du gehst den vergangenen tag noch einmal durch und überlegst, was noch auf dich zukommen wird in den nächsten stunden. du probierst sätze und argumente, du wälzt probleme und ersinnst lösungen. du rennst dir den frust aus dem leib. du schwebst vor lauter euphorie über die wege. du spulst kilometer um kilometer ab und kommst doch nicht vom fleck. aber du läufst.

du wirst toleranter: die verrücktesten spinner erscheinen dir auf einmal ganz normal. denn du läufst immer noch. jeden tag. selbst wenn das heißt, dass du deine laufschuhe ins boot packen musst. oder dass du barfuß losrennst, damit deine blase endlich mal ein paar tage ruhe zum heilen hat.

und endlich lernst du deinen weg lieben wie sisyphos seinen stein (auch wenn es bei langen trainingsläufen manchmal schwer fällt, jemandem zu erklären, warum du dir das antus): camus hatte recht. und du läufst und läufst und läufst.

ganz einfach.

jeden tag

west und ost friedlich vereint im meisterkonzert

von Matthias

am 1. Dezember 2007

in kritik, musik

Die Blechbläser scheinen ein wenig nervös zu sein, vor diesem Konzert in der Rheingoldhalle. Bis zur letzten Minute üben sie noch ihre Soli. Das ist ja auch kein Wunder, denn das erste Stück besteht eigentlich nur aus Soli für Bläser und Schlagzeuger: Aaron Coplands „Fanfare for the Common Man“ machte den Beginn beim Meisterkonzert. Und es ist ein ausgesprochenn passender Auftakt. Denn das Konzert trug schließlich den Titel „Aus Ost und West“. Bevor die Klangreise im zweiten Teil aber in den Osten ging, blieb die Deutsche Staatsphilharmonie nach der geglückten Copland-Eröffnung noch ein wenig im Westen. Im tiefsten Westen sozusagen.

Denn das Violinkonzert von Samuel Barber ist ebenfalls eine echt amerikanische Musik. Da passt es natürlich, dass die Solistin auch aus den USA kommt. Anne Akiko Meyers erfüllt ihren Part mit routiniert-souveräner Genauigkeit – auch im virtuos wirbelnden Perpetuum Mobile des dritten Satzes. Mit klarem und deutlichen Ton, der trotzdem füllig blieb und immer wieder auch mit großzügigem Vibrato dient geriet das an mancher Stelle vielleicht ein Tick zu protzig. Dabei hätte sie das gar nicht nötig, wie die erfrischend luzide Gestaltung des ersten Satzes zeigte. Aber andererseits kommt bei Barber eben ohne Sentimentalität auch nicht weit. Und gemeinsam mit dem Dirigenten der Staatsphilharmonie George Pehlivanian dosiert sie die sehr genau – so genau, dass das Violinkonzert nie zum Kitsch wird.

Den Osten durfte in der Rheingoldhalle die 15. und letzte Symphonie von Dimitri Schostakowitsch repräsentieren. Die stellt sich hier als ein grotesker Zaubergarten, vollgestopft mit allerlei absonderlichen Kuriositäten, vor. Und der kleine drahtige Libanese auf dem Dirigentenpodest hat seine Freude daran, hat hör- und sichtbar Spaß am überdrehten Absurdistan dieser Symphonie. Die Schärfe, mit der George Pehlivanian das Klangbild konturiert, die Klarheit, mit der er die vielen Schnitte dieses Monumentes akzentuiert, das ist große Klasse. Und wie er dann in einem winzigen Wimpernschlag umschaltet auf die epische Tragik der langsamen Sätze, das ist einfach wunderbar. Denn gerade die genau ausbalancierte Mischung ausgespielter Mattigkeit und lockere Tollerei zeichnet seine Darbietung der letzten Symphonie des Russen aus. Und dafür bekam er zurecht großzügigen Beifall.

(geschrieben für die mainzer rhein-zeitung)

bildungswissenschaftliche seminare an der uni mainz — ein witz …

von Matthias

am 27. November 2007

in bildung, wissenschaft

wenn es nicht so traurig wäre, wäre es in der tat zum lachen. auch wenn das ein ganz schön blöder und abgestandener spruch ist — hier stimmt er ausnahmsweise einmal. denn was in dem seminar „lernumgebungen gestalten” so passiert, ist wirklich eine schande — eine schande für die bildungswissenschaft, für die universität und auch ein besorgnis erregender blick in die zukunft an den schulen. jede woche denke ich, dass niveau kann nun eigentlich nicht mehr fallen — aber das unglaubliche ist, bisher geschah immer wieder genau das. jede woche soll ja, so hat das unser dozent — der an der misere dieses „seminars” (ohne anführungszeichen kann ich den begriff für diese veranstaltung nicht mehr verwenden) wesentlichen anteil hat — eine gruppe studenten ca. 60 minuten der sitzung gestalten. und das ist grausam. jedem noch so laschen kriterium von wissenschaftlichkeit wird hier hohn gespottet. was übrig bleibt, sind versuche der überpädadgogisierung, die mich vor allem wegen ihres erbärmlichen inhaltlichen niveaus so ungeheuer aufregen. wahrscheinlich würde es überhaupt nicht auffallen, wenn ein mittelstufenschüler in dieser veranstaltung mitmachte — er könnte problemlos mitreden, so weit ist der anspruch inzwischen gesunken. von vorbereitung oder nachbereitung kann natürlich keine rede sein — dafür dürfen wir dann rollenspiele (!) oder theatralische aufführungen über uns ergehen lassen — als hätten wir nix besseres zu tun. die heutige sitzung z.b. widmete sich zum zweiten mal dem thema (problem-)schüler(-rolle). und was haben wir gemacht: über einen miniatur-ausschnitt eines textleins von alfred andersch gelabert und sind zu dem ergebnis gekommen, dass ordnungsmaßnahmen nicht streng nach katalog der vergehen angeordnet werden können. na toll. das kann ich in zwei minuten darstellen. und der dozent sitzt hinten und macht — was eigentlich? wofür bekommt der eigentlich sein geld? ah; ich kann gar nicht aufhören, mich über diesen blödsinn zu ereifern … ich habe ja große lust, in meiner gruppenarbeit das ganze mal zu konterkarieren und ein klassisches referat zu halten …

gar nicht schlecht: “ein deutsches requiem” von brahms in michelstadt

von Matthias

am 27. November 2007

in kritik, musik

Die Konkurrenz ist nicht gerade klein. Landauf, landab steht es momentan auf dem Programm, die CD-Regale quillen über von Einspielungen. Und doch wagt es der Michelstädter Dekanatskirchenmusiker Hans-Joachim Dumeier, „Ein deutsches Requiem“ von Johannes Brahms aufzuführen. Das ist nie ein leichtes Unterfangen. Denn nicht nur ist diese Trauermusik ausgesprochen bekannt, sondern auch noch dazu recht schwierig – für Chor und Orchester genauso wie für die beiden Solisten. Deshalb haben sich in der Michelstädter katholischen Kirche die Kantoreien aus den beiden Dekanaten Odenwald und Reinheim zu einem großen Konzertchor zusammengetan, um das Großwerk gemeinsam zu stemmen. Und sie haben noch die Heidelberger Kurpfalzphilharmonie gemietet sowie zwei Solisten engagiert. Die Stimmung am Totensonntag ist entsprechend angespannt und erwartungsvoll: Schon früh sind die Bänke der katholischen Kirche St. Sebastian voll besetzt.

Und dann geht es endlich los: Die großartigen ersten Takte des deutschen Requiems erklingen, mit den tiefen Streichern schleicht sich Dumeier ganz sacht und flexibel hinein in die Welt des deutschen Requiems, in das Gebiet der Trauer, in den Bereich von Tod und ewigen Leben. Ein gemächliches Tempo schlägt er an. Und formt den ersten Satz damit zu einer Musik von großer Ruhe und Kraft. Mit Hingabe kostet er gemeinsam mit den Choristen jeden Takt voll aus – und darüber kann es auch schon mal passieren, dass er den Überblick ein kleines bisschen zu verlieren scheint.Das ist allerdings weit weniger störend als die mangelnde Sorgfalt und das holzschnittartige Gedudel des Orchesters, das sich an diesem Tag wahrlich nicht mit Ruhm bekleckert. Der zweite Satz erfüllt die immanente Gänsehaut-Garantie wiederum ganz problemlos. Nur schade, dass die Kurpfalzphilharmonie den Anfeuerungen Dumeiers wieder kaum folgen mag. Der gab hier nämlich alles: Mit Faustschlägen, Stößen, und Haken malt, zeichnet und formt er seine Klangvorstellung in die Luft. Und der Chor folgt ihm dabei wunderbar: Herrliche Kontraste und kräftige Impulse verbinden sich zu wunderbar geformten großen Bögen und schwingen breit im schönen Abschluss aus: Eine Musik voller Gewissheit einer Zeit der Erlösung von Leid und Schmerz.

Auch weiterhin ist es vor allem der Chor, der die besonderen Akzente setzt. Die beiden Solisten kamen da nicht so recht heran: Peter Arestov sang ausgesprochen pathetaisch-theatralisch – aber nie so beseelt und begeistert wie die Amateure. Und die etwas angestrengt-schrille Stimme der Sopranistin Sigrun Haaser war nicht nur kaum zu verstehen, sondern auch recht eindimensional in der Klanggestaltung.

Solche Probleme hatte der Chor überhaupt nicht. Die Sorgfalt der Erarbeitung, die viele Probenzeit, die ein solches Großprojekt erfordert, wurden von den Sängerinnen und Sängern immer wieder nicht nur in sorgfältige Klänge, sondern vor allem in engagierten Ausdruck umgesetzt. Bestes Beispiel dafür: Der hochdramatisch angelegte sechste Satz mit den großartigen Chorpassagen, die hier schon fast höhnisch fragen: „Tod, wo ist dein Stachel?“. Das ist ohne Zweifel der absolute Kulminationspunkt an diesem Sonntagnachmittag: Die ungebrochene Gewissheit, dass der Tod keineswegs das letzte Wort haben wird.

(so stand es am 27.11.2007 im odenwälder echo und hat einige reaktionen hervorgerufen, zu denen ich mich hier im blog noch einmal geäußert habe)

gewagt und gewonnen: die rheinische orchesterakademie spielt webern, schubert und strauss

von Matthias

am 25. November 2007

in kritik, musik

Es ist wieder einmal ein ausgesprochen anspruchsvolles Programm, dass sich die Rheinische Orchesterakademie Mainz (ROAM) für ihre achte Arbeitsphase vorgenommen hatte. Wer ein Konzert mit Anton Weberns Passacaglia eröffnet, beweist zumindest einmal ordentliches Selbstvertrauen. Aber das Wagnis lohnt sich, wie das Abschlusskonzert im Schloss zeigte. Denn die Mischung aus formaler Konzentration und Schwelgen im noch spätromantischen Klang gelang den jungen Musikern erstaunlich gut. Vor allem dank der strengen Hand des Dirigenten Manuel Nawri blieb das Opus 1 Weberns trotz seiner komplexen Strukturen klar und überschaubar: Pure Spannung und reine Intensität — ein wirklich beeindruckender und verheißungsvoller Auftakt. Und es ging auf hohem Niveau weiter: Mit den „Vier letzten Liedern“ von Richard Strauss führte der Weg ein Stück zurück in die „echte“ Spätromantik. Die Orcehsterlieder sind zwar erheblich später als die Passacaglia komponiert worden, leben aber noch ganz aus und im Geist der späten Romantik.

Die Solistin Betsy Horne sang das über weite Passagen sehr zurückgenommen und wunderbar in den Orchesterklang integriert. Nie exaltiert, aber doch immer angespannt, klar fokussiert und so natürlich, wie solch kunstvolle Lieder überhaupt noch zu singen sind. Feinsinnig gestaltet und sensibilisiert für feinste Nuancen: In dieser fast überspannten nervösen Empfindlichkeit traf sie sich genau mit dem Orchester. Das hatte jetzt seine Klangdichte und vor allem die bewegliche Geschmeidigkeit noch einmal spürbar gesteigert. Alle waren allerdings auch fest entschlossen, nicht zu übertreiben, der Empfindsamkeit nicht vollends nachzugeben – das macht diese Lieder in ihrer sanfte Form- und Klanggebung zu wunderbaren Juwelen des Abschiedes, die in ihren letzten Tönen doch noch viel Zukunft verheißen.

Die ROAM ließ diese Verheißung allerdings erst einmal hinter sich und machte sich noch ein gutes Stück weiter in die Vergangenheit auf: Zu Schuberts vierter Sinfonie, der „Tragischen“. Jetzt wechselten sich feine Arabesken immer wieder mit ausgesprochen massive Klängen. Manuel Narwi sorgte für ein einfühlsames Gleiten durch die Partitur. Seltsam nur, dass beide Mittelsätze so deutlich abfielen – da fehlte schlicht zuviel innere Spannung als Antriebsfeder. Die Ecksätze dagegen liefen wie am Schnürchen: Diese vitale Musik spielte die ROAM mit hörbarer Freude und Enthusiasmus.

von Matthias

am 25. November 2007

in kritik, musik

Fünf Reihen über die ganze Breite des Hauptschiffes benötigen sie: Die Mainzer Domchöre bieten für „Ein deutsches Requiem“ von Brahms alles auf. Und dennoch stimmt das Sprichwort „Masse statt Klasse“ selten so wenig wie an diesem Nachmittag. Denn der Domkapellmeister Mathias Breitschaft kann beides vereinen: Masse mit großer Klasse.

Der Dom-Akustik mag es geschuldet sein, dass er vor allem auf die großen Bögen setzt, die weit an- und abschwellenden Spannungsverläufe. Vor allem in den Anfängen spendet das nur wenig Trost, dafür aber ganz viel Trauer: Und je tiefer die Trauer, desto gewichtiger ist auch die Erlösung im Glauben, die dieses Musik verspricht. Eine tiefe Ernsthaftigkeit und volle Hingabe prägen dieses deutsche Requiem. Seine extreme Expressivität der überwältigenden Gefühle wird im Dom mit starken Kontrasten besonders weit ausgelotet. Schade nur, dass Breitschaft dem Mainzer Kammerorchester so wenig Aufmerksamkeit widmet. Oder dass die Instrumentalisten ihn so wenig beachten. Jedenfalls ist das deutsche Requiem im Dom ganz und gar eine Chormusik – mit bloß begleitendendem Orchester. Und mit zwei Solisten: Der Bariton Berthold Possemeyer gibt alles, setzt jedes Quäntchen Kraft und Druck seiner Stimme ein. So schafft er im dritten Satz eine phänomenal wuchtige Belehrung: Jeder Buchstabe ist hier deutlich artikuliert und prägnant geformt. Und dann ist das Ganze auch noch zu einer klaren Linie verbunden, schwingt sich ganz harmonisch mit dem Chor zusammen zu neuen Höhen auf. Seine Kollegin Katharina Wollwitz konnte dieses Niveau nicht mehr ganz erreichen. In dem mittlerweile emotional sehr aufgeladenen Kontext blieb sie doch zu zurückhaltend und unscheinbar. Zumindest beim Brahms. Die einleitende Bach-Kantate“Ich hatte viel Bekümmernis“ – für die das Publikum allerdings erst noch auf den Organisten warten musste – lag ihr hörbar mehr. Auch John Pierce, der kurzfristig für den erkranten Martin Erhard einsprang, brachte dort seine gewohnten Qualitäten ins Spiel. Doch auch bei diesem Auftakt war der Chor, zwar noch in reduzierter Besetzung, schon eindeutig die Hauptsache. Die Chorsätze überzeugen besonders, weil sich die Sänger von Mathias Breitschaft spürbar mitreißen lassen und die Schlussfuge mit einem wahrhaft begeisterten „Alleluja“ krönten.

von Matthias

am 21. November 2007

in literatur

„Nicht der Beyfall des gegenwärtigen Jahrhunderts, das wir sehen, sondern des künftigen, das uns unsichtbar ist, soll uns begeistern.” (j. g. hamann an i. kant, dezember 1759 [zitiert nach eckehard schumacher, die ironie der unverständlichkiet, 155])

lyrimail — den tag mit einem gedicht beginnen

von Matthias

am 20. November 2007

in literatur

heute hat lyrikmail — überhaupt ein ausgesprochen netter und empfehlenswerter, noch dazu kostenloser service, den ich mit freuden jeden tag genieße — mir eine große freude gemacht: ich durfte den tag mit einer kleinen portion schiller beginnen:

Majestas populi.
Majestät der Menschennatur! dich soll ich beim Haufen
Suchen? Bei Wenigen nur hast du von jeher gewohnt.
Einzelne Wenige zählen, die Übrigen alle sind blinde
Nieten; ihr leeres Gewühl hüllet die Treffer nur ein.