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Schlagwort: james joyce

fischernetz (detail)

Ins Netz gegangen (5.7.)

Ins Netz gegan­gen am 5.7.:

  • Does Phi­lo­so­phi­cal Lan­guage Have to Be Dif­fi­cult? | Blog of the APA → grant max­well erklärt ziem­lich kurz und schlüs­sig, war­um phi­lo­so­phie manch­mal schwie­ri­ge spra­che benut­zen muss:

    wri­ters like G.W.F. Hegel or Alfred North Whit­ehead or Jac­ques Der­ri­da weren’t sim­ply wri­ting works (which still stand as para­gons of ver­bal com­ple­xi­ty) to con­fu­se or begui­le their rea­ders. They were crea­ting new forms of lan­guage to widen the scope of what could be expres­sed. […] The pro­cess of gene­ra­ting mea­ning is a con­stant nego­tia­ti­on bet­ween our cur­rent world views, embo­di­ed in vast net­works of words and other sym­bols, and the cons­trai­ning facts of exis­tence, both the mate­ri­al rela­ti­ons of the world and our own intrin­sic cha­rac­ters. And the more we inqui­re into the­se appar­ent­ly objec­ti­ve facts, the more we find that they are more like habits or ten­den­ci­es sus­cep­ti­ble to a start­lingly broad ran­ge of pos­si­ble con­s­truc­tions. The semio­tic net­works con­sti­tu­ting our world views evol­ve, as ide­as don’t exist in a vacu­um, but are deve­lo­ped through a con­ver­sa­ti­on that has been occur­ring for thou­sands of years, with each rep­ly requi­ring a gene­ra­ti­on, or some­ti­mes even cen­tu­ries for its ful­lest expres­si­on. To abs­tract ide­as from their his­to­ri­cal con­text, and from the lan­guage deve­lo­ped to descri­be them in ever-grea­ter nuan­ce, would be to flat­ten the com­ple­xi­ty of the­se con­cepts, which com­pri­se the under­ly­ing modes of thought that have impli­cit­ly infor­med the more expli­cit his­to­ri­cal occur­ren­ces.

  • «Ita­li­en betreibt eine Fusi­on von Popu­lis­mus und Tech­no­kra­tie» | NZZ → ein span­nen­des inter­view mit jan-wer­ner mül­ler über die her­aus­for­de­rung der anti­pluar­lis­ten (popu­lis­ten und tech­no­kra­ten) für die moder­nen demo­kra­tien

    Bei­de schein­bar gegen­sätz­li­che Frak­tio­nen sind letzt­lich Anti­plu­ra­lis­ten. Die Tech­no­kra­ten erklä­ren, es gebe nur die eine ratio­na­le Lösung. Es brau­che kei­ne Debat­te, auch kei­ne par­la­men­ta­ri­sche Aus­ein­an­der­set­zung, weil es für ver­nünf­ti­ge Men­schen nichts zu dis­ku­tie­ren gebe. Die Popu­lis­ten behaup­ten wie­der­um, es gebe nur den einen authen­ti­schen Volks­wil­len. Und sie sei­en die Ein­zi­gen, die ihn ver­stün­den und ver­trä­ten.

  • Fin­ne­gans wachen don­ners­tags auf| a tem­po → ein sehr sym­pa­thi­sches gespräch mit fritz senn, einem der bes­ten joy­ce-ken­ner, über sei­ne joy­ce-lek­tü­ren und ‑for­schun­gen – und die zufäl­lig­kei­ten des lebens
  • Schu­le der Gewalt | Zeit → ute fre­vert hat einen schö­nen über­blick über die geschich­te der wehr­pflicht (in deutsch­land) geschrie­ben
  • Sind wir noch gute Euro­pä­er? | Zeit → jür­gen haber­mas muss noch/​mal wie­der ran und den lust- und ideen­lo­sen zustand euro­pas und ins­be­son­de­re der eu – und ihrer (natio­na­len) poli­ti­schen eli­ten – scharf­sin­nig ana­ly­sie­ren. zum bei­spiel:

    Der Rechts­po­pu­lis­mus ver­dankt sich in ers­ter Linie der ver­brei­te­ten Wahr­neh­mung der Betrof­fe­nen, dass der EU der poli­ti­sche Wil­le fehlt, hand­lungs­fä­hig zu wer­den. Der heu­te im Zer­fall begrif­fe­ne Kern Euro­pas wäre in Gestalt einer hand­lungs­fä­hi­gen Euro-Uni­on die ein­zi­ge denk­ba­re Kraft gegen eine wei­te­re Zer­stö­rung unse­res viel beschwo­re­nen Sozi­al­mo­dells. In ihrer gegen­wär­ti­gen Ver­fas­sung kann die Uni­on die­se gefähr­li­che Desta­bi­li­sie­rung nur noch beschleu­ni­gen. Die Ursa­che des trum­pis­ti­schen Zer­falls Euro­pas ist das zuneh­men­de und weiß Gott rea­lis­ti­sche Bewusst­sein der euro­päi­schen Bevöl­ke­run­gen, dass der glaub­haf­te poli­ti­sche Wil­le fehlt, aus die­sem Teu­fels­kreis aus­zu­bre­chen. Statt­des­sen ver­sin­ken die poli­ti­schen Eli­ten im Sog eines klein­mü­ti­gen, demo­sko­pisch gesteu­er­ten Oppor­tu­nis­mus kurz­fris­ti­ger Macht­er­hal­tung

gefrorenes spinnennetz

Ins Netz gegangen (14.3.)

Ins Netz gegan­gen am 14.3.:

  • «Ulysses»-Neuedition: «Recht­lich ist die Sache tot»| NZZ → ange­la scha­der fasst die vor­gän­ge um die revi­dier­te joy­ce-über­set­zung anschau­lich zusam­men – dass einem ver­lag wie suhr­kamp so etwas pas­siert, ist schon reich­lich pein­lich …
  • Staats­mi­nis­te­rin für fal­sche Ver­spre­chun­gen und flie­gen­de Autos | Zeit → fried­helm greis nimmt die beru­fung bärs zur staats­mi­nis­te­ring für digi­ta­les und ihre ers­ten inter­views sehr zu recht kri­tisch unter die lupe

    Ihre bis­he­ri­gen Äuße­run­gen las­sen dar­auf schlie­ßen, dass sich Bär vor allem als Lob­by­is­tin der Digi­tal­wirt­schaft und der Pro­vi­der sieht. […] Bärs Ziel scheint es dage­gen zu sein, die Daten­schutz­re­geln für alle Nut­zer auf­zu­wei­chen, damit deut­sche Fir­men mit der Daten­sam­mel­wut der US-Kon­zer­ne kon­kur­rie­ren kön­nen.

  • „Eine Poli­zei, die sich auf Micro­soft stan­dar­di­siert, betreibt Daten-Hara­ki­ri“ | Süd­deut­sche → ein gutes inter­view mit rafa­el lagu­na über open source, das freie netz, ver­ant­wor­tung und sicher­heit

    Wenn die öffent­li­che Hand Geld für Soft­ware-Ent­wick­lung inves­tiert, soll­te sie es immer so tun, dass am Ende Open-Source-Soft­ware raus­kommt. Dann kön­nen auch ande­re Behör­den in Euro­pa die Ergeb­nis­se nut­zen. Und wenn man sen­si­bels­te Daten einer Bun­des- oder Lan­des­be­hör­de abspei­chert, dann doch bit­te in einem Sys­tem mit volls­ter Kon­trol­le – das geht nur mit Open Source. Eine Poli­zei, die sich auf Micro­soft stan­dar­di­siert, betreibt Daten-Hara­ki­ri.

  • Im Stahl­ge­zwit­scher | Pop-Zeit­schrift → jörg schel­ler und wolf­gang ull­rich „bespre­chen“ gekonnt und umfas­send den twit­ter-account von nor­bert bolz, über den ich auch kürz­lich gestol­pert bin und den ich auf­grund sei­ner inhal­te nicht (mehr) für voll neh­men kann

    Der wich­ti­ge­re Grund für unse­re Beschäf­ti­gung mit dem Account von Bolz ist jedoch, dass sich in ihm die Geschich­te einer Radi­ka­li­sie­rung abspielt. Und eben dar­in ist er wohl sym­pto­ma­tisch. Bolz gehört zu der Gene­ra­ti­on älte­rer Män­ner, aus deren Rei­hen seit dem Herbst 2015 viel­fach schar­fe Kri­tik an der Flücht­lings­po­li­tik der Bun­des­re­gie­rung, nament­lich an Ange­la Mer­kel geübt wird. Wie etwa auch Peter Slo­ter­di­jk, Rüdi­ger Safran­ski oder Jörg Bab­e­row­ski steht Nor­bert Bolz damit auf ein­mal in der Nähe von Rechts­po­pu­lis­mus, AfD und Pegi­da. Sei­ne Tweets erfah­ren von dort viel Zuspruch, der ihn offen­bar nicht nur nicht stört, son­dern sogar anspornt, noch pole­mi­scher zu for­mu­lie­ren und sich die Reiz- und Kampf­vo­ka­beln der rech­ten Sze­nen zu eigen zu machen. […] So sieht also die Twit­ter-Kar­rie­re von jeman­dem aus, der sei­ne libe­ral-kon­ser­va­ti­ve Hal­tung einem Ver­fol­gungs­wahn opfert. […] In Bolz‘ Tweets wal­tet der „Thy­mos“, also der von der Neu­en Rech­ten beschwo­re­ne „Zorn“ und „Stolz“, in Beam­ten­ge­stalt. Aus kom­for­ta­bler Distanz, umhegt von Väter­chen Staat, gut abge­si­chert durch ein unkünd­ba­res Beschäf­ti­gungs­ver­hält­nis, das Bolz all sei­nen Kla­gen über das Elend der Uni­ver­si­tä­ten zum Trotz auf­recht­erhält. Was das mit dem von ihm häu­fig beschwo­re­nen libe­ra­len Geist und Mut zu tun haben soll, ist mir schlei­er­haft. Bolz zählt ja zu den­je­ni­gen Pro­fes­so­ren, die auch in der Pri­vat­wirt­schaft über­le­ben könn­ten. Er ist in den Mas­sen­me­di­en prä­sent, er ist ein gefrag­ter Red­ner und er ver­dient gut damit.

  • Sett­ling the score: cele­bra­ting the women era­sed from the musi­cal canon | Guar­di­an → ana­sta­sia beli­na erin­nert an ver­ges­se­ne kom­po­nis­tin­nen, ins­be­son­de­re an augus­ta hol­mès

    We are the poorer for her absence. Wit­hout kno­wing and under­stan­ding the work of fema­le com­po­sers, we will always have a limi­t­ed view on the histo­ry of com­po­si­ti­on. Why do we still dif­fe­ren­tia­te bet­ween male and fema­le com­po­sers? Sure­ly gen­der has no bea­ring on the qua­li­ty of the music.

  • ÖPP-Plei­te mit Ansa­ge – der exem­pla­ri­sche Fall A1 mobil | Luna­park 21 → carl waß­muth über die grün­de, war­um öpps für die gesell­schaft (und das gemein­wohl) eher kei­ne gute idee sind – was in der regel mit den ver­trä­gen zusam­men­hängt:

    ÖPP-Ver­trä­ge bewir­ken, dass der Staat für Ände­run­gen immer bezah­len muss.

16. Juni

Bron­ze by gold heard the hoo­fi­rons, stee­ly­rin­ging.
Imperth­nthn thnth­nthn.
Chips, picking chips off rocky thumb­nail, chips.
Hor­rid! And gold flus­hed more.
A hus­ky fifen­ote blew.
Blew. Blue bloom is on the.
Gold­pin­na­cled hair.
A jum­ping rose on sati­ny breast of satin, rose of Casti­le.
Tril­ling, tril­ling: Ido­lo­res.
Peep! Who’s in the… pee­pof­gold?
Tink cried to bron­ze in pity.
And a call, pure, long and throb­bing. Long­in­dy­ing call.
Decoy. Soft word. But look: the bright stars fade. Notes chir­ru­ping ans­wer.
O rose! Casti­le. The morn is brea­king.
Jing­le jing­le jaun­ted jing­ling.
Coin rang. Clock cla­cked.
Avo­wal. Son­nez. I could. Rebound of gar­ter. Not lea­ve thee. Smack. La clo­che! Thigh smack. Avo­wal. Warm. Swee­the­art, good­bye!
Jing­le. Bloo.
Boo­med cras­hing chords. When love absorbs. War! War! The tym­pa­num.
A sail! A veil awa­ve upon the waves.
Lost. Throst­le flu­ted. All is lost now.
Horn. Haw­horn.
When first he saw. Alas!
Full tup. Full throb.
Warbling. Ah, lure! Allu­ring.
Mar­tha! Come!
Clap­clap. Clip­clap. Clap­py­clap.
Good­god henev erhe­ard inall.
Deaf bald Pat brought pad kni­fe took up.
A moon­lit night­call: far, far.
I feel so sad. P. S. So lonely bloo­ming.
Lis­ten!
The spik­ed and win­ding cold seahorn. Have you the? Each, and for other, plash and silent roar.
Pearls: when she. Liszt’s rhap­so­dies. Hiss­ss.
You don’t?
Did not: no, no: belie­ve: Lid­lyd. With a cock with a car­ra.
Black. Deep­sound­ing. Do, Ben, do.
Wait while you wait. Hee hee. Wait while you hee.
But wait!
Low in dark midd­le earth. Embedded ore.
Nami­neda­mi­ne. Pre­a­cher is he:
All gone. All fal­len.
Tiny, her tremu­lous fern­foils of mai­den­hair.
Amen! He gnas­hed in fury.
Fro. To, fro. A baton cool pro­tru­ding.
Bron­ze­ly­dia by Mina­gold.
By bron­ze, by gold, in oce­an­green of shadow. Bloom. Old Bloom.
One rap­ped, one tap­ped, with a car­ra, with a cock.
Pray for him! Pray, good peo­p­le!
His gou­ty fin­gers nak­ke­ring.
Big Bena­ben. Big Ben­ben.
Last rose Casti­le of sum­mer left bloom I feel so sad alo­ne.
Pwee! Litt­le wind piped wee.
True men. Lid Ker Cow De and Doll. Ay, ay. Like you men. Will lift your tschink with tschunk.
Fff! Oo!
Whe­re bron­ze from ane­ar? Whe­re gold from afar? Whe­re hoofs?
Rrr­pr. Kraa. Kra­andl.
Then not till then. My epp­ripfftaph. Be pfrwritt.
Done.
Begin!
James Joy­ce, Ulys­ses (Beginn Kapi­tel 11)

Ulysses (Cover)

16. Juni 1904

Ste­phen clo­sed his eyes to hear his boots crush crack­ling wrack and shells. You are wal­king through it how­so­me­ver. I am, a stri­de at a time. A very short space of time through very short times of space. Five, six: the nach­ein­an­der. Exact­ly: and that is the ine­luc­ta­ble moda­li­ty of the audi­ble. Open your eyes. No. Jesus! If I fell over a cliff that beet­les o’er his base, fell through the neben­ein­an­der ine­luc­ta­b­ly! I am get­ting on nice­ly in the dark. My ash sword hangs at my side. Tap with it: they do. My two feet in his boots are at the ends of his legs, neben­ein­an­der. Sounds solid: made by the mal­let of Los Demi­ur­gos. Am I wal­king into eter­ni­ty along San­dy­mount strand? Crush, crack, crick, crick. Wild sea money. Domi­nie Dea­sy kens them a‘. Won’t you come to San­dy­mount, Made­line the mare?

Rhythm beg­ins, you see. I hear. Aca­talec­tic tetra­me­ter of iambs mar­ching. No, agal­lop: deline the mare.

Open your eyes now. I will. One moment. Has all vanis­hed sin­ce? If I open and am for ever in the black adia­pha­ne. Bas­ta! I will see if I can see.

See now. The­re all the time wit­hout you: and ever shall be, world wit­hout end.

They came down the steps from Leahy’s ter­race pru­dent­ly, Frau­en­zim­mer: and down the shel­ving shore flab­bi­ly, their splay­ed feet sin­king in the sil­ted sand. Like me, like Algy, coming down to our migh­ty mother. Num­ber one swung lour­di­ly her midwife’s bag, the other’s gamp poked in the beach. From the liber­ties, out for the day. Mrs Flo­rence Mac­Ca­be, relict of the late Patk Mac­Ca­be, deep­ly lamen­ted, of Bri­de Street. One of her sis­ter­hood lug­ged me sque­al­ing into life. Crea­ti­on from not­hing. What has she in the bag? A mis­birth with a trai­ling navel­cord, hus­hed in rud­dy wool. The cords of all link back, strand­ent­wi­ning cable of all fle­sh. That is why mys­tic mon­ks. Will you be as gods? Gaze in your ompha­los. Hel­lo! Kinch here. Put me on to Eden­ville. Aleph, alpha: nought, nought, one.

Spou­se and help­ma­te of Adam Kad­mon: Heva, naked Eve. She had no navel. Gaze. Bel­ly wit­hout ble­mish, bul­ging big, a buck­ler of taut vel­lum, no, whit­ehe­aped corn, ori­ent and immor­tal, stan­ding from ever­las­ting to ever­las­ting. Womb of sin.

Wom­bed in sin dark­ness I was too, made not begot­ten. By them, the man with my voice and my eyes and a ghost­wo­man with ashes on her breath. They clas­ped and sun­de­red, did the coupler’s will. From befo­re the ages He wil­led me and now may not will me away or ever. A lex eter­na stays about Him. Is that then the divi­ne sub­s­tance whe­r­ein Father and Son are con­sub­stan­ti­al? Whe­re is poor dear Ari­us to try con­clu­si­ons? War­ring his life long upon the con­trans­ma­gni­fi­cand­jew­bang­tan­tia­li­ty. Ill­star­red here­si­arch‘ In a Greek water­c­lo­set he brea­thed his last: eutha­na­sia. With bea­ded mit­re and with cro­zier, stal­led upon his thro­ne, widower of a wido­wed see, with upstif­fed omo­pho­ri­on, with clot­ted hin­der­parts.

Airs rom­ped round him, nip­ping and eager airs. They are coming, waves. The white­ma­ned seahor­ses, cham­ping, bright­wind­brid­led, the steeds of Man­a­na­an.

I must­n’t for­get his let­ter for the press. And after? The Ship, half twel­ve. By the way go easy with that money like a good young imbe­ci­le.

Yes, I must.

His pace sla­cke­ned. Here. Am I going to aunt Sara’s or not? My con­sub­stan­ti­al father’s voice. Did you see any­thing of your artist brot­her Ste­phen late­ly? No? Sure he’s not down in Stras­burg ter­race with his aunt Sal­ly? Could­n’t he fly a bit hig­her than that, eh? And and and and tell us, Ste­phen, how is uncle Si? O, wee­ping God, the things I mar­ried into! De boys up in de hay­l­oft. The drun­ken litt­le cos­t­dra­wer and his brot­her, the cor­net play­er. High­ly respec­ta­ble gon­do­liers! And skew­ey­ed Wal­ter sir­ring his father, no less! Sir. Yes, sir. No, sir. Jesus wept: and no won­der, by Christ!

I pull the whee­zy bell of their shut­te­red cot­ta­ge: and wait. They take me for a dun, peer out from a coign of van­ta­ge.

James Joy­ce, Ulys­ses

Bloomsday

… damit er hier weni­gens­tens vir­tu­ell began­gen wird, der Tag des Uly­se­ss – Irland ist für einen Tag etwas weit ;-)

(geklaut von New Yor­ker)

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